J’ai ouvert des fenêtres sur la nuit des mots

Le poète écrit. Il écrit la vie  : la vie tragique, désespérée. L’angoisse étouffante. Le monde qui brûle. Guerre, tortures, famines. Terreur. Horreur. Peur. Tout ce que l’être humain peut faire subir à l’être humain  : le pire.
Le poète écrit. Car, malgré tout, la vie vaut la peine d’être vécue  : la vie heureuse, la vie pleine et entière. L’amour, l’amitié, l’enfance. La planète Terre, le rêve, les voyages. La poésie. L’art. L’écriture. Les êtres humains. Le poète veut donner aux autres et se donner à lui-même des raisons de vivre, d’espérer, de croire en l’humanité. Tout ce que l’être humain peut donner à l’être humain  : le meilleur.
Le poète écrit. Car il essaie de donner, de croire, de vivre, d’être. Car l’amour est vie. Et la vie est amour.
Le poète écrit. Car il vit. Il donne, il croit. Il est.