L’arche majuscule de Noemina accueille un torrent de lettres minuscules, portant jusqu’à nous les échos d’une traversée qui tient autant du tumulte d’une machine infernale que du suspens d’un rêve. Depuis l’enfance jusqu’à aujourd’hui, dans l’intraduit du roumain au français, dans les sédiments de ce que Lacan nommait « l’élangues », surgissent les montages hybrides auxquels nous sommes contraints. Le rejet et l’amour. La maladie et l’amour. Les mots et le corps. Le corps des mots et leur folie. La mort et le sexe. Sans sous-titres. De la cohue parlante qui nous précède, aucune balance de cuisine, même en Transylvanie, ne peut en peser les fantômes.  
Noemina a pris acte très tôt de ce qui en nous, sait ce que nous ne savons pas. La jeune fille qui faisait des combinaisons littéraires à partir des numéros des voitures garées convenablement, nous offre un texte qui dit le bruit et la fureur d’une vie sans oublier la beauté que produit l’éclair. La ponctuation, absente dans sa forme habituelle, est remise à la charge du souffle du lecteur, au retour à la ligne, à la page que l’on tourne. Ce texte devient alors celui de qui le lit.
Marie-José Latour