Le désert n’a pas de mémoire. Juste des cicatrices. Et les hommes qui y survivent sont faits du même métal.

Le Iron Howl règne sur un no man’s land de poussière et de règles écrites à coups de crosse. Leur président, Dagger, ne répond à personne. Il veille sur ses terres comme sur son passé : les deux sont ensanglantés.

Quand une femme surgit d’un pick-up fumant au milieu de leur camp, les bottes couvertes de cambouis et le regard chargé d’orage, elle ne demande ni abri ni pitié. Elle veut juste une pièce pour continuer sa route. Elle n’a pas de nom, pas d’histoire, mais un flingue sous sa veste et des démons aux trousses.

Chez le Iron Howl, on ne pose pas de questions. Mais certains silences, trop lourds, deviennent des bombes à retardement.
Et quand le passé revient, armé jusqu’aux dents, la meute devra choisir : rester des loups libres... ou mourir en hommes brisés.