« Vous me murmuriez des mots tendres à l’oreille. Nous vivions dans l’extase, dans cette petite chambre minable. La nuit, nous regardions les rats détaler dans la ruelle. Et vous savez ce que ça donne, en finalité ? — Non. — Le Goncourt. » D’un coup de pied dans l’armoire à pharmacie, Gustave F. Charpeult libère un écrivain has been, une journaliste pin-up, un éditeur débordé, Dieu tapi dans l’ombre d’Eco, un frère trop bon, des mannequins sous emprise, une Israélienne orthodoxe et les services de l’immigration. De Tel-Aviv à Paris, jusqu’à la ruelle Hẻm TK24A de Saïgon, plane la désolation des poches si vides qu’on les remplit de néant.