Le Fakir

Mais alors que les lumières s’estompèrent de nouveau, un grondement d’orgue fit trembler la salle. Cette-fois ci, le rideau s’ouvrit sur une épaisse ouate de fumée verte.Puis, le public sombra dans un silence glacial.À ce moment-là, aussi discrètement qu’une fourchette que l’on ferait crisser dans le fond de son assiette à la fin d’un repas en famille, quelque chose se déplaça sur la scène. Et alors que la fumée verte se dissipait, la chose fini par s’immobiliser : c’était un cercueil.Les nerfs en capilotade, les spectateurs furent conviés à un festin funèbre. De fait, le cercueil, telle une crêpe flambée, se mit à cracher un bouquet de flammes d’où jaillit Ivanvovitch, le Psychophage, le Maître de l’Illusion. Un sourire diabolique fendit sa gueule décharnée.Il portait une camisole de force déchirée qui découvrait ses guiboles maigres et un bonnet de nuit blanc enfoncé sur son crâne ; on aurait dit qu’il s’était échappé de la chambre d’isolation d’un hôpital psychiatrique.Semblable à un vautour, le Maître de l’Illusion allongea son cou nu et balaya la salle du regard quand ses yeux perçants se posèrent sur sa proie. Et avant-même qu’Axl puisse réagir, Bo était déjà sur scène en train de se glisser docilement dans le cercueil.