La maison Chante-grillon

Elle s’est installée dans le salon, agenouillée près de la table basse. Elle dessine, efface et recommence. À huit ans, elle n’aime déjà pas l’à-peu-près. « Tu verras maman, c’est une surprise pour toi », me dit-elle d’un air malicieux. Je veux m’approcher, mais elle m’arrête d’un ton autoritaire : « Stop ! Tu n’as pas le droit de venir ! Tu dois attendre que j’aie terminé ! » Je m’exécute et la regarde de loin s’affairer avec passion. Elle mêle les crayons, le carton, les plumes, la colle, les formes. J’admire sa créativité. Puis elle attrape sa carte et court vers moi. « Tiens, maman, c’est pour toi ! » dit-elle en me la tendant avec douceur. De mes yeux s’échappent des larmes de joie et de reconnaissance. Je suis son héroïne. C’est ma victoire. Toute ma vie en valait la peine.