Qu'est-ce, pour nous, que ces vapeurs volées, ces preuves factices de l'amour adouci ? Que peut, pour nous, la passade ? Elle recueille nos fureurs et notre peur, supprime en son sein la poésie futile, la précocité du signe, elle intimide le spectacle du cœur, dame noire et blanche. Par tricherie, pour nous dire - sans que nous le sachions -, elle quitte le chemin qui monte droit à la fin, elle se met devant nous - passade au vu et au su de tous -, elle parle avant que nos bouches, nos yeux, se fassent à la lumière. À nouveau, elle est cette passade impromptue, doublée de poésie, qui nous a ennoblis. Nous allons maintenant, comme ces fils princiers qui voyagent d'étape en étape - leurs châteaux prêts en permanence - et ne s'arrêtent jamais vraiment, jamais une fois pour toutes les fois où ils passent.