Le poids du papillon

Je déposai un baiser sur sa main marbrée puis m’assis au pied de son lit. J’ouvris le livre et lus à voix haute la première nouvelle. Mon père, hospitalisé depuis plusieurs années aux Trois-Fontaines, regardait par la fenêtre, l’air absent et muet. Son état s’aggravait, clairsemant ses pensées et rendant nos échanges toujours plus friables. Lorsqu’il tomba dans le coma, mon monde se fissura. Pourtant, je continuai à lui rendre visite pour poursuivre la lecture des récits.
Les histoires peuvent-elles sauver des vies ?

Un roman onirique, où la voix tisse des liens aussi doux qu’un fil de soie.