Le Livre des ruines

Janvier 1870.

Souvent, seul et pensif, je fouille dans l’histoire,
Abîme où les grandeurs s’enfoncent lentement ;
Les ombres du passé qui peuplent ma mémoire
En mon cerveau rêveur flottent confusément ;
Et moi-même, égaré dans ces dédales sombres
Où tant de souvenirs se croisent à la fois,
Je vois des spectres noirs, errant sur les décombres,

Qui semblent revivre à ma voix.

Dans cet obscur chaos des épaves humaines,
Que chasse en tourbillons l’ouragan éternel,
Le présent vient s’unir aux époques lointaines,
Le héros en passant heurte le criminel.

Fruit d’une sélection réalisée au sein des fonds de la Bibliothèque nationale de France, Collection XIX a pour ambition de faire découvrir des textes classiques et moins classiques dans les meilleures éditions du XIX^e siècle.