La Mère de Marguerite

C’était un des plus sombres dimanches du plus sombre mois de l’année. Un brouillard épais enveloppait Londres nuit et jour, s’éclaircissant à peine pendant quelques heures, aux environs de midi. Les cloches rendaient un son si mat et si lointain, qu’elles semblaient suspendues au-dessus des nuages. L’œil ne parvenait pas à distinguer les clochers. L’atmosphère humide pesait lourdement sur chacun ; les passants se mouvaient comme des fantômes, oppressés par cette obscurité anormale ; le soir seulement on reprenait quelque élasticité ; on se sentait moins écrasé par les ténèbres que dans la journée.

Fruit d’une sélection réalisée au sein des fonds de la Bibliothèque nationale de France, Collection XIX a pour ambition de faire découvrir des textes classiques et moins classiques dans les meilleures éditions du XIX^e siècle.