La poésie, un jeu ?... cette injure insensée,
Où donc était ton cœur quand ta main l’a tracée ?
Quel ennui te dicta cet amer contre-sens ?
Le monde prête-t-il aux fils du sanctuaire
Les mots vides et faux de son vocabulaire,

Et ses vains jugements ?

La poésie, un jeu ?... quand le soir, sous les ormes,
Nous allions contempler dans l’air les vagues formes
Des nuages rougis par le couchant vermeil ;
Quand nous allions glaner sur la ruine amère
Un parfum d’autrefois, une pensée austère,

Souvent un bon conseil ;

Quand nous trouvions épars sur la pelouse verte,
Dans un germe naissant, dans une fleur ouverte,
De bons fruits de sagesse.

Fruit d’une sélection réalisée au sein des fonds de la Bibliothèque nationale de France, Collection XIX a pour ambition de faire découvrir des textes classiques et moins classiques dans les meilleures éditions du XIX^e siècle.