Une Vie

On oublie bien souvent que le célèbre roman de Maupassant Une Vie a un sous-titre discret : L’Humble Vérité. A cela, rien d’étonnant, car cette amnésie littéraire en dit plus long sur les manières dont ce livre a été lu qu’aucune autre interprétation : on voudrait bien que Une Vie soit, finalement, un roman réaliste mais optimiste. Naturaliste mais idéaliste. Cru mais fantastique. Presque irréel... Or quelle est « L’Humble Vérité » ? C’est que l’histoire horrible de cette femme, Jeanne, belle et gentille, de bonne maison, mal mariée, mal aimée, trompée par son mari, déçue par sa sœur de lait, fatiguée par son fils malade, échauffée par un petit-fils à la mère courtisane, c’est malheureusement celle de beaucoup de femmes.

Une des premières raisons de re-lire Une Vie est qu’il s’agit du plus beau livre féministe écrit par l’un des plus grands romanciers machistes de notre histoire. Car la vie de Maupassant n’a pas été celle d’une suffragette : amateur de prostituées, il passe le plus clair de son temps à lire Le Monde comme volonté et représentation de Schopenhauer, dont certains chapitres, comme La Métaphysique de l’amour sexuel, laisseront des traces substantielles sur sa pensée.

Et c’est aussi pourquoi Une Vie n’est pas accessoire pour nos vies. La première nous oblige à penser les secondes, mais à la lueur du pessimissme schopenhaurien : « Toute inclination amoureuse, en effet, pour éthérées que soient ses allures, prend racine uniquement dans l’instinct sexuel, et n’est même qu’un instinct sexuel plus nettement déterminé, plus spécialisé et, rigoureusement parlant, plus individualisé.» écrira Schopenhauer.

Enfin, la dernière raison de re-lire Une Vie, c’est d’aller à la rencontre du grand oublié des critiques, le personnage M.de Fourville. Lui qui a la force nitzschéenne de tuer l’amant de sa femme. De lancer le couple adultérin dans le vide. Chute des amants diaboliques, Lucifers infidèles, monstres bourgeois.

La présente édition reprend l’édition originale parue en feuilleton dans Gils Blas en 1883.

Ce roman s’adresse à toutes les femmes à qui on a fait croire que la puissance était une affaire d’homme. Soyez des Anti-Jeanne, Mesdames : charge à vous de faire de vos vies des œuvres d’art.