Mes histoires traversent les décennies, de la deuxième guerre mondiale à aujourd’hui.

Elles s’appellent Irène, Solange, Hélène... Ils s’appellent Gilles, Michel ou Victor... Tous poursuivent une absence, un rêve inachevé, un amour qui n’a peut-être jamais eu lieu, ou peut-être que si... Ils sont animés de désirs charnels, de décep­tion, d’espoir, de désespoir aussi, de dérives jusqu’au meurtre, et parfois ils trouvent la rédemption. J’aime tous mes person­nages de la prostituée au meurtrier.

Il y a des souvenirs qui mentent. D’autres qui veillent. Et parfois, un simple frisson suffit pour faire surgir une vérité qu’on n’avait pas osé nommer.

Un tissage de récits où l’on apprend que le temps ne dissout rien, qu’il transforme – et que l’amour, la vie, la vérité peut surgir bien après les premières fois.

Car non, il n’est jamais trop tard. Ni pour aimer. Ni pour se reconnaître.